Les Bonnes Raisons

Cheguei na sala dos professores e um coroa falava, meio puto: - Esse menino é traficante. Não entendi porque ele está aqui. Fui perguntar e me disseram que foi porque o juiz mandou, que ele estava em observação e precisava estudar. Eu não dou aula pra bandido! Ele não faz nada, fica com fone de ouvido a aula toda. Não quero, não quero, não quero bandido na minha sala. Ele olhava pra mim de vez em quando. Não disse nada mas também não tirei os olhos dele. Minha cabeça borbulhava. Os outros professores, uma mulher de quarenta anos com um microfone e caixa de som portáteis pendurados na cintura, outro, um senhor de uns sessenta anos que parecia meio nervoso, e o professor que me acompanha - Zé Mauro -, de quase sessenta também, que quando notou minha expressão (ou falta de) e os olhos vidrados, disse logo: - Acho melhor irmos, né. Não sei se adiantaram a aula da 701. Levantei. Disse algo como "tudo bem" ou "vamos lá" e saí. O professor que falava do aluno trafic

Você me irrita quando beija minha coluna vértebra por vértebra me admirando a cada milímetro Você me corta a carne quando lambe meus seios devagar, me faz sangrar de tão tenro Você me enche de hematomas quando me abraça forte me sufoca até quase desmaiar Você comprime minhas vísceras me rasga sem pudor quando me olha, de surpresa e me admira continuamente Você queima minha derme me faz chorar de ardência e me maltrata inteira de tanto amor